ДРОЖИТ СТРУНА.
Дрожит струна. Вновь не сложилась песня.
Стихи лежат, а музыки все нет.
И я сижу, в мозгу мотивы взвеся,
Плохой я музыкант, гораздо хуже, чем поэт.
Годами песни я писал о Ленинграде,
Годами песни о любви слагал.
О той любви, что встретил в родном граде.
Кто слышал мои песни? Кто стихи читал?
Писал я про афганские метели,
И как чечены, над русскими глумясь,
Свинцом набили солдатские шинели,
И шли бить следующих парней, смеясь.
В своих стихах я жизнью управляю:
Их напишу, и тут же забываю.
Я не хочу читать всю эту мразь,
Где я господ богатых втаптываю в грязь.
Дрожит струна. Мне что-то удается.
На эту музыку ложится стих.
Я не хочу, чтобы было, как придется,
Хочу я песню написать, покуда ветер стих.
Я напишу про адскую погоду:
То дождь, то снег, то ветер на дворе.
Кто выдумал поганую природу,
Которая у нас бывает в ноябре?
В своих песнях я жизнью управляю:
Их напишу, и тут же забываю.
Я слушать не хочу всю эту мразь,
Где я господ богатых втаптываю в грязь.
Дрожит струна. Эх, плюну я на эту песню.
Возьму гитару и про лето напишу:
Хорошую, веселую такую песню,
Ее я очень быстро разучу.
1998 г.